Дождь пустился за окном, Поговорю с ним ни о чём.
 У нас с ним разговоры разные бывают.
Он говорит, что боль пройдёт.
Любовь когда-нибудь, уйдёт.
Что всё пройдёт. Я говорю с дождём о том, что все когда-нибудь умрём.
Он, отвечает: «Это дар ваш и проклятье»
Он говорит, что будем жить. Хоть многое не возродить.
Я отвечаю: " всё может быть, быть может можно возродить..."
А дождь закончился, увы. И солнце вышло из-за мглы.
И птицы вновь запели свою песнь.
А я сижу всё у окна и жду тебя, да жду тебя.
Мне есть о чём с тобой поговорить.

Прощальное письмо

Прощайте милые друзья, прощайте милые подруги.
Я ухожу… Быть может навсегда.
А может быть когда-нибудь вернусь к вам.
Я не могу сказать умру я или нет.
Хотя мне смерть нейти уж очень нужно.
Чтобы избавиться от боли и обид.
Чтобы забыть потери и находки.
Забыть всё… потерять…
Мне не нужны сокровища вселенной,
Мне не нужна любовь. И чьи-то утешенья.
Мне даже жизнь. И та уж не нужна.
Мне лишь забвенье нужно, вот моя отрада.
Поэтому я ухожу от вас...
Быть может навсегда… а может быть вернусь к вам.

Ты идешь ко мне...
А вдруг ты не придешь?
День и ночь проходят вновь
А ты все не идёшь...
холода, морозы, вьюги...
Заметают все дороги
По которым ты идешь...
А может не идешь...
Все сижу я у окна
Все время всматриваясь в даль
В надежде силуэта твоего.

Если бы люди водили автомобили также, как они работают на компьютерах…Читать дальше

Момент когда поэзия взяла разгон в ненужное русло, как мне теперь кажется. Не качество а количество.

Я не помню чудесней моментов
Кроме тех когда были мы рядом
Как мы вместе закат провожали
И в объятьях восход мы встречали
_________________________________

Ты далеко, и в тоже время близко.
Я чувствую дыхание твоё,
Как сзади ты подходишь ко мне тихо,
И нежно кладешь руку на плечо.
______________________________________

Трещат дрова в камине а за окном мороз
Сидим мы на диванчике среди свечей и роз
Сидим мы и целуемся и нежно говорим
Любимый мой, любимая, с тобою я… с тобой

Старый скинхед учит молодого:
— Сынок, представь себе — идешь ты по городу, а навстречу тебе идет странно одетый человек, с длинными волосами, улыбается, и гитара из-за спины торчит… Знай сынок, это хиппи — драться не любят и не умеют. Таких надо жестоко бить.
— А теперь представь — идешь ты по городу, навстречу тебе идет грязный, с волосами, крашеными в яркие цвета и торчащими во все стороны, — это панки. Драться они любят, но не умеют, можно поразвлечься.
— А теперь представь — идешь ты по городу, навстречу тебе идет длинноволосый человек в косухе, с бутылкой пива. Знай сынок, это металлист — драться не любят, но умеют. Можно бить, но лучше не связываться.
И представь себе еще вариант — идешь ты по лесу, и вдруг из кустов вылезает длинноволосый человек в странных одеяниях, с улыбкой, гитарой за спиной и палкой в руках. Это толкиенист, и не дай бог тебе перепутать его с хиппи…

Мой первый стих. Кривой, без рифмы, но идущий из моей души.

Проходит неделя, проходит другая.
А радости нет, одна лишь тоска,
Тоска по родным и друзьям что не снами,
По Родине милой, по дому тоска.
По запаху дома, того где ты жил
Того где ты ползать, ходить научился
Того где ты книгу впервые прочёл
А самое главное где сказал слово-мама
Потом ты добавишь родная моя
Сидишь у окна вспоминаешь тот двор
Где крепкие руки отца помогали
Когда ты впервые уселся за руль
Зелёного с синим велосипедом
Как вместе ходили зимой на каток
Ты падал, ты плакал.
Но мамины руки, погладив тебя
Убирали всю боль, и слово отца заставляло подняться
И снова пытаться, стараться во всю
Все мы вспоминаем тот городок старый
Где время прошло детских мечтаний
Не знаю, быть может… не то получилось
Но я написал что в душе у меня

Вот иногда бывае скучшно, что хоть волком вой, что-то хочется написать, как то расшевелить увядающую фантазию. Для таких целей я использую ФРПГ. И вот ища на просторах интернета я нашел ФРПГ «Энерин». Я не буду вдаватся в подробности что там и как. Хотя может и надо бы. Но этот пост не на правах рекламы а идет как частичка моей жизни.


Кому то может будет интерестно то вот сцылочка — enirin.ru

Рождение… Рождение ребенка, рождение какой либо мысли. Они так похожи. Оба беззащитны, оба кричат при рождении и оба радуются своим родителям/родителю. Подруга посоветовала завести свой блог, дабы я сюда кидал стихи. Да, наверное, и мне самому будет полезно, куда- то скидывать свои мысли. До этого я был на сайте Liveinternet.ru, но там как то все затихло. Как в осеннем саду… тихо… туман… и только падающие листья шуршат на асфальте.